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« Un bruit de plastique froissé la réanime, Nuri fouille dans un sac de courses ; « Tu es la honte de la famille », il grogne en lui jetant au visage un paquet qui se défait et tombe à ses pieds. Un hidjab, noir et long, cette fois. L’isolement, l’effacement et le deuil de soi-même. L’humiliation comme une gifle. La colère qui monte. Il me prend pour un meuble. « Tu le porteras demain matin. » Une bête de somme qu’on parque dans un enclos. « C’est comme ça. » Qu’on mène à l’abattoir » Périphéries, Philippe Lafitte